Lorca

Era de madrugada; apenas apuntaba el sol por el horizonte, y le asesinaron.
Era la madrugada del 18 de Agosto, hace 81 años.
Nos privaron de su poesía , de su teatro, de su arte, de su vida.
Desde muy joven, ha sido un referente para mí; un referente cultural, intelectual, humano.
Nos dejaron de herencia un desierto culturaL, un exilio intelectual masivo; yermos de cualquier referente.
Hace unos años  estuvimos en su finca de verano en Granada. En varios momentos, tuve que volverme hacia la pared para que el resto de visitantes no vieran las lágrimas que afloraban a mis ojos, lágrimas de rabia, de impotencia, pero sobre todo de emoción, por sentir que el poeta había vivido allí, y que había sido su penúltima morada antes de morir.

ALBA

Mi corazón oprimido
siente junto a la alborada
el dolor de sus amores
y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
semillero de nostalgias
y la tristeza sin ojos
de la médula del alma.
La gran tumba de la noche
su negro velo levanta
para ocultar con el día
la inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos
cogiendo nidos y ramas,
rodeado de la aurora
y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
muertos a las luces claras
y no ha de sentir mi carne
el calor de tus miradas!

¿Por qué te perdí por siempre
en aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
como una estrella apagada.